La superdotación en el arte: Mi perro, un genio

Recientemente, en el Berlin Gallery Weekend, la reunión anual de la escena artística berlinesa, me encontré con un salón de arte que el malvado pintor Otto Dix no podría haber caricaturizado mejor en los años 1920. El arte es mediocre, el público está entusiasmado. Especialmente sobre él mismo y su apariencia. Con el chispeante aperçus de Aperol, los superlativos se superaron entre sí en lo que respecta a las imágenes expuestas. La frase de Picasso “El arte quiere ser desanimado” no encaja en una atmósfera que constantemente se celebra y ve las imágenes sólo como decoración de un estilo de vida sobrevalorado. “Genio” o “verdadero descubrimiento” fueron probablemente las palabras más utilizadas aquella tarde en Berlín-Mitte. Mientras tomaban un refrigerio, se hablaba de gangas para los coleccionistas y de que el arte, algo que ya no es así, sigue siendo una de las formas de inversión más lucrativas.

Con una presencia tan concentrada de autoproclamados expertos en arte, el alcohólico con una arrugada chaqueta de lino color crema, que siempre está presente en este tipo de eventos, es un verdadero refresco. Se le asigna el papel del niño terrible, que ya no habla en los cuadros. “Bueno, siempre tengo que beberme los cuadros primero”, dijo y cogió dos copas de vino blanco de la bandeja cromada con la que la estudiante de arte paseaba por las habitaciones.

A mi lado estaba una señora que llevaba un gran sombrero de paja color lila. Tenía acento vienés. Una pequinesa de ojos brillantes me miró desde su bolso. Le pregunté: “¿Tu perro entiende algo sobre arte?” Ella ignoró noblemente esta ironía: “Puedo decirles: mi pequeño Chagall es tan inteligente que me cuesta satisfacer sus necesidades intelectuales. Quiere que jueguen con él todo el día y necesita estimulación constante”.

Me abstuve de mencionar que había visto a un experto en perros en un programa de televisión aconsejando a la gente que comprara un perro estúpido porque sería más frugal. En cambio, dije: “Conozco el problema de mi pez dorado. Él es, ya sabes, muy talentoso. Incluso si no le gusta hablar de ello”. Ella me preguntó con cierto escepticismo: “¿Cómo sabes eso?” Le respondí: “Lo he estado observando; por la noche siempre se queda exactamente donde pongo la comida. Y es receptivo a la música”. Ella siguió el juego humorístico: “No se debe subestimar la inteligencia emocional de los animales, por no hablar de sus capacidades cognitivas, que lamentablemente están muy subestimadas en los animales”. – “¡Y sobre todo las plantas, señora!”, respondí. Empecé a disfrutar la conversación. Agregué otro empujón: “¿Quizás lo que comúnmente llamamos ‘materia muerta’ no lo esté tanto? Todavía estoy esperando un seminario sobre el tema ‘Escuchar las piedras y seguir sus vibraciones'”.

¿Qué diría una tortuga?

Seguramente mi interlocutor vienés y yo habríamos intercambiado más intensamente sobre las habilidades aritméticas de los elefantes o sobre el Jackson Pollock de los monos: el chimpancé Congo, que en los años 50 pintó alrededor de 400 cuadros en estilo abstracto en el Zoológico de Londres, sin instrucciones. Sólo le dieron material de dibujo. Y como todo artista brillante, murió joven. Como es bien sabido, los dioses siempre traen temprano a sus favoritos. Me hubiera gustado discutir cuánto del talento excepcional está determinado por la predisposición genética y cuánto por la adquisición cognitiva a través de la adquisición de experiencia. Seguramente habría objetado que no podía ser sólo una experiencia. Y habría estado de acuerdo con ella respondiéndole que se podía ver por el hecho de que los ratones de biblioteca que devoraban los volúmenes de la biblioteca de un monasterio medieval, devorándolos literalmente, no tenían educación teológica, o al menos tanta. los visitantes de la galería que nos rodeaban entendían el arte.

¿No es interesante pensar en lo que diría una tortuga si le contasen la famosa paradoja de Aquiles y la tortuga en el libro de Aristóteles? física se cita? ¿Qué pensaría de la falacia de Zeón de Eleas de que el extremadamente rápido Aquiles nunca podrá alcanzar al lento reptil? Y me encantaría saber si ese caracol que los sociólogos Adorno y Horkheimer escribieron en su ensayo Sobre la génesis de la estupidez se presenta, opinarían que su cuerno sensorial como “rostro sensible” es el emblema de la inteligencia.

Los galeristas quieren invitarlo a Estados Unidos.

Todo eso me habría interesado. Pero fuimos interrumpidos. Se acercó un hombre de unos cincuenta años. “Sólo escucho que estás hablando de superdotación. ¡Probablemente estés pensando en el nuevo prodigio de Baviera!” Su nombre es Laurent Schwarz y tiene tres años. Simplemente se ha saltado la fase de garabato por la que pasa todo niño en las primeras etapas de su desarrollo y está pintando lienzos con pinturas acrílicas de colores más grandes que él. Los coleccionistas ya han ofrecido 270.000 euros por su primera obra, que aún no está a la venta. Los galeristas quieren invitarlo a Estados Unidos. Lo llaman “mini Picasso”, “niño prodigio”, “talento excepcional”, y éstas no son más que expresiones suaves. “Sí, ¿qué opina de esto?”, le pregunté al señor que, como él mismo confiesa, mira principalmente los cuadros en las inauguraciones desde el punto de vista de un coleccionista. Llegan consultas de Miami, Los Ángeles y Nueva York, y una reconocida galería de Estados Unidos quiere fichar al pequeño Laurent. El hombre se entusiasma: “Estoy pensando en asistir a su primera inauguración en su ciudad natal, Neubeuern, en la Alta Baviera”. – “Un mercado en crecimiento, en cualquier caso dada su edad y longitud”, estoy de acuerdo. El caballero se enoja: “Aquí estamos hablando de tamaño, pero no de longitud”.

Y pienso para mis adentros: tal vez todos estos mini-Picassos deberían escuchar a su homónimo. Escribió: “De niño, todo el mundo es artista. La dificultad está en seguir siéndolo de adulto”.